O Poeta II

     Já dizia minha mãe (e ainda repete isso): “Filho, porque você não cria uma estória?”. E em resposta eu sempre digo: “Porque eu ainda não sei criar estórias mãe".

     Neste momento estou pensativo. Diariamente eu crio minhas histórias e as coloco em papel em forma de poesias... Claro que por vezes as minto exagerando sentimentos, mas para isso me faço ator e realmente sinto esse fingimento. É com o coração que as crio.

     Mais uma vez me vem à mente voz de minha mãe. Por enquanto a resposta é a mesma, porém verão (talvez apenas após eu partir) que minha história já está escrita: em meio digital, num pedaço de papel, num espaço na madeira, em forma de versos e poesias, mas o mais importante, minha história estará tatuada em seus sentimentos e em suas lembranças.

Solitário Poeta

Cautelosamente,
Andando entre a neblina,
Calorosamente,
Gritando versos sem rimas,

Um pobre mancebo
Carrega um coração cheio de dor,
Um jovem garoto,
Um dia seu coração já teve amor.

Com suas prosas vulgares
Expulso foi de muitos lugares
Não aceitavam tais sentimentos

Mas não importa a dor
Importa buscar o amor
Quem o censura não sabe o que são tais sentimentos.

Repressão aos Sentimentos

Repressão àquele que expõe seus sentimentos,
Aquele que denomina-se poeta
Pois está fora de uma realidade imposta por essa sociedade
Está fora de um censo comum
Que inventa sentir uma dor,
E a exagera em suas prosas,
Escrevendo versos sem um sentido lógico
Dizendo que sente amor.
Que chora perante a vida
Tornando tudo em sua volta irreal
Fantasioso.
É digno do silêncio
Repressão, extinção a esse ser...

POETA:

Hei de viver sem me restringir
Escrevo e cito os sentimentos,
Pois não hei de viver acovardado
Por más críticas e preconceitos
Covarde aquele que teme opiniões de terceiros.
Caros poetas expressem os sentimentos,
Sem temer quaisquer conseqüências,
Pois deixará teu legado,
Serás único entre essa sociedade homogênea
Serás a tradução real dos sentimentos
Que atravessarão os tempos

Os poetas em mim

Criei tantas poesias,
De sentimentos que nunca vivi,
Mas que por algum motivo consegui fingir.
Fui o poeta da solidão,
Fui o poeta da ilusão,
Fui o poeta da morte
Por várias noites,
Minha alma morria,
Sem esperanças.
Todos esses poetas em mim
Inventaram muitas inverdades
E me torturaram em um mundo sombrio.
No momento que pensei
Ter escorregado pelo abismo
Em você,
Enxerguei meu anjo,
Que foi enviada por Deus.
Alcancei a luz através de sua alma.
Um novo poeta nasceu dentro de mim
Hoje ele recita apenas amor
O nosso amor.

Cotidiano do Poeta

Tic tac do relógio

O tempo está passando,

Um pouco mais distante

Trim, trim...

O telefone tocando

Ao abrir a janela

O "doce" som da cidade

Carros e mais carros buzinando

Esse é o cotidiano.

Agora é hora de...

Já passou a hora.

O tempo é curto

Talvez curto demais

Para pensar em amar,

O relógio não deixa,

O pensar e agir é restrito,

O pensar deve ser oculto

Escondido da sociedade,

O poeta é menosprezado

O poeta é um eterno vagabundo

Mas no fundo sabe o poeta,

Que seu mundo é outro

Longe daquele relógio

Não se importa com opiniões

Esconde...

Mas não tem vergonha dos sentimentos

Vive o cotidiano, superficialmente,

O que realmente vive

Não pode ser explicado